Она спятила, это ясно.
Честное слово. Что на нее нашло? Она ждет, что мы все будем помогать ей составлять ее дурацкий литературный журнал. Она только что выдала 3700 страниц, которые нам, видите ли, предлагается проверить и сшить степлером. И при этом она упорно не желает убрать из номера «Долой кукурузу!».
– Лилли, – сказала я, – ну пожалуйста, я тебя прошу. Теперь мы знаем Джея Пи, мы с ним ДРУЗЬЯ. Нельзя публиковать этот рассказ. Джей Пи обидится. Ведь в конце моего рассказа он убивает сам себя!
– Джей Пи – поэт, – услышала я в ответ.
И что? При чем здесь это вообще???
– Поэты сплошь и рядом убивают себя. Это статистически подтвержденный факт. Среди всех писателей у них самая низкая ожидаемая продолжительность жизни. Поэты убивают себя с большей долей вероятности, чем прозаики или авторы нехудожественных произведений. Думаю, Джей Пи согласится с твоей концовкой рассказа «Долой кукурузу!», потому что когда‑нибудь он все равно именно так и кончит.
– Лилли!
Но она была непоколебима.
В отместку я из этических соображений отказалась проверять и сшивать ее журнал, так что она подключила к этой работе Бориса. Сразу было видно, что ему не хотелось этим заниматься. Просто он слишком устал, чтобы играть на скрипке.
Знаете, я начинаю задаваться вопросом, не легче ли было бы торговать свечками.