Мое восприятие поэзии А.С.ПушкинаОктябрь уж наступил уж рощаотряхает Последние листы с нагих своихветвей Дохнул осенний хлад дорогапромерзает.Журча еще бежит за мельницуручей, Но пруд уже застыл Эти несколько строк не рисуют вточности картины осенней природы, но простая их музыка вливается в душу изаполняет ее спокойствием и тишиной, наплывают какие-то смутные образы медленно, кружась, падает печальный лист, танцуют блики нечастого уже солнца нашуршащих коврах в парке, и льют тяжелые осенние дожди, и успокаивают тихиетуманные рассветы.А потом, перечитывая в тысячныйраз любимые строки, восхищаешься красотой, необычайностью и свежестью слога.
Пышное природы увяданье , я повторяю эти слова, как бы прислушиваюсь к ихзвучанию. Как странно их сочетание, как глубоко и точно они использованы,заменяя длинное повест вование о прекрасном разноцветьи красок осенних лесов. А прощальная краса ?Мне кажется, Пушкин пользовалсясловами, как палитрой красок.Он уверенно наносит мазок за мазком на полотно,он наполняет слова, как по тускневшие краски, новым, ярким светом.
Каждыймазок, каждое слово уди вительно к месту и, сливаясь, они составляют прекраснуюкартину.Но его стихи не только красочны,но и удивительно музыкальны. Мне трудно прочесть Зимний вечер , я могу лишьспеть его, потому что музыка романса слилась с музыкой стихотворениянеразрывно.И размер другой, не осенний , а именно зимний , угрюмый , вьюжный , в нем кружатся снежные вихри.И вдруг хрустальная чистота, ичеткость, и белизна, от которой ломит глаза, Зимнее утро . Все это поражаетеще больше, потому что вечор были давящее мутное небо и бледное пятно луны, но, как в распахнув шееся окно, вливается ослепительный свет. Этоискрятся на солнце снежные ковры, и река подо льдом, и прозрачный, чистый,морозный воздух.
И опять поражаешьсянеобычностью, красотой и точностью описания Вся комната янтарным блескомозарена . Этот свет льется из весело потрески вающей печурки.И с удивлениемдумаешь А ведь он действительно янтар ный красивый, мягкий, теплый.
Какбудто смотришь на все через янтар ный камешек. И как я не замечал этогораньше? А вот Кавказ , грознаяоглушающая стихия. И только Пушкин уви дел в ней молодого, сильного зверя.Иэто не буря, а он, дикий, бьется в железной клетке, завидев птицу, и лижет,лижет голодными волнами гроз ные утесы, но немые громады лишь безучастнотеснят его. И я слышу страшный грохот его метаний, и мне кажется, что пенистаяволна вот-вот окатит меня с головы до ног.Вот так каждое стихотворение очаровывает меня. В этомудивительный гений Пушкина.
Он словами, одними словами, ритмом и, наверное,чем-то еще, что не дано понять нам, создает Образ. Вся душа отзовется на него ибудет звучать Музыка. И это прекрасно.