Заспиртованная поэзия. Поэзия бывает разная, много о ней написано, много сказано, но, оказывается, есть темы, о которых говорить сложно и неприятно, но разговор начинать надо. Когда-то давно, меня удивили строчки одного поэта: «Моя душа – живой родник… Но кто-то в черном к ней приник.
И пьет, и пьет… и хмурит брови… И просит крови…» Я даже поинтересовался, не маньяк ли он? Нет, все оказалось проще, иногда он читал «И просит крови…», а иногда «И просит водки…». Надо сказать, пил поэт много. Можно спросить, а зачем этот разговор, человек то уже давно погиб? Древние учения говорят, что мысль человеческая материальна, что существуют такие структуры в мире как пневматосфера (название, предложенное П.Флоренским для расширения понятия ноосфера). Вот как об этом писала Е.И.Рерих: «Ядовитые эманации не только заражают человека, но и осаждаются на окружающих предметах.
При этом такие осадки весьма трудно изгоняемы. Они могут сопровождать предметы и на дальние расстояния (12.11.37)». А я в новой науке о духовности времяонике развиваю мысль, что существует ментальная связь не только в пространстве, но и во времени. Скажем, читает человек сборник стихов какого-нибудь поэта и настраивается на его «волну», а человек этот оказывается на самом деле алкоголик.
Может у него и стихи хорошие, а все равно беды не миновать. Хотя бывает и наоборот, человек мало пьющий, а о водке пишет — заслушаешься. «Принимай традицию на веру И держи стакан на высоте. Градус водки равен широте, Широта души — не знает меры (Н. Молчан) В стихах настоящего поэта даже проституция может быть для кого-то красивой, как у Н.Гладких, умершего от спирта. Сидели у жаркой печурки И пили из общей мензурки Снежком разбодяженный спирт. И с дурами вкупе придурки Вели беззастенчивый флирт. Неставшие женами семеро Искательниц вольных хлебов Скитальцам бескрайнего севера Свою предлагали любовь.
Им пить бы заморские вина, Шуршать холодком крепдешина, А их мужьям ревновать… Но влив в себя горького джина, Все семеро лезли в кровать. Ну и так далее… А потом раскручивается маховик пропаганды, и появляются биографии раскрывающие картины запоев поэтов, фильмы, в которых показывают пьющих, но симпатичных поэтов, литобъединения, которые в народе прозвали «литр объединения». Да даже из самой простой психологии известно, что многие люди, в силу молодости или цейтнота, слабости интеллекта или недостатка образования не занимаются поиском ответов на вызовы времени, а заимствуют их из кино, литературы и поэзии.
Был такой хороший поэт, В. Мерзлякова, но пил и погиб молодым, вот что он писал: — Ты совсем опустился, — друзья говорят, — Это дно! Но я чую глубины. Я готов тыщу лет прошагать невпопад, Вырвав кол из соседского тына. Кто-то вылез наружу, но я в перегной С головою до лучших времен… Мы повязаны вместе корою земной, И ведет нас один перезвон. В общем, в своих стихах В.Мерзляков создает удивительно симпатичный и притягательный образ страдающего пьющего, но мыслящего поэта.
И ведь многие могут последовать за ним, начать подражать. Давно известно, что в мире Бог с Сатаной борются и поле битвы – сердца людей. На мой взгляд, пьянство это дезертирство, самострел. Ситуация настораживающая, проблема давняя, многие спросят, что же теперь делать? Не вводить же цензуру.
А если людям нравится? Все так, но я думаю в корпоративной среде поэтов пьянство должно последовательно и настойчиво искореняться, а пока все наоборот. Я, конечно, могу быть не прав и наверняка со своей критикой нарвусь на непонимание, тем более что от критики у нас совсем отвыкли, толи поэты стали кастой неприкасаемых, толи неинтересны они никому. В последнее время интерес к поэзии сильно сократился, не связано ли это с тем, что население России за последние годы сократилось на десять миллионов человек, ушло из жизни, выражаясь поэтическим языком, уткнувшись головою в перегной.
Может быть, надо, наконец, поинтересоваться причинами такого странного явления. Может быть, все могло быть по другому, если бы в переломный момент истории поэты предложили другие смыслы и пути, и сделали это всерьез. Самое удивительное, что люди у нас ведь все понимают. В стихах того же Мерзлякова можно найти это понимание. «Мы проснемся, только разбуди. Кулаком ударим по груди И рубаху — хрясь! — на две портянки!» Дочь моя, Россия, не смотри И не слушай бульканье из склянки.
Пьяница проспится. Поутру Глянет на разбитую округу. Что не пожелал бы и врагу, Он оставил дочери и другу. Хорошая идея, разбудить! Только кто будет будить, если поэты в запое? А то скоро может и будить-то некого будет.