Non Finito

Я говорит: «Напишу-ка, пожалуй, ещё пару строк». Берёт перо, чистый лист; пишет и думает: «А не марает ли Я попусту бумагу?» – Сомневается, но не может отказать себе в удовольствии ставить яркие бесформенные кляксы на белом полотне, которое плавно вибрирует под мелкой рябью прозрачного потока сознания, постепенно погружаясь в тёмно-синюю бездну. Немного воображения, и... Я – художник с пёстрой палитрой. Я чувствует, как этими разноцветными кляксами заплывают глаза. Неплохо бы, наверное, пойти протереть их, но как-то совсем не хочется. Да и зачем? Так – как будто и мир красивее.

В жаркий день скользит по воздуху в гостиной лёгкая музыка. Струнные наплывами, аккуратно приподнимают на гребни своих волн искорки клавишных легато. Медлительный летний ветер, наконец, принимая приглашение, оживляет полупрозрачные занавески. Всё это так...

Удобно устроившись в креслах, Я беседует с Чехов в pince-nez. И вот, в голове, всё отчётливее, мысль доктора Старцева: «Бездарен не тот... бездарен не тот, кто не умеет писать повестей, а тот, кто их пишет и не умеет скрыть этого». Чехов сидит напротив и по-доброму улыбается, так что морщинки расходятся к вискам от краёв его глаз. Бездарен не тот...

 

 

31.07.2012

 

 

Денис С. Давыдов

4.07 – 31.08.2012