Неоконченный отрывок

F. W. Самолет летит на Вест, расширяя круг тех мест -- от страны к другой стране, -- где тебя не встретить мне. Обгоняя дни, года, тенью крыльев "никогда" на земле и на воде превращается в "нигде". Эта боль сильней, чем та: слуху зренье не чета, ибо время -- область фраз, а пространство -- пища глаз. На лесах, полях, жилье, точно метка -- на белье, эта тень везде -- хоть плачь оттого, что просто зряч. Частокол застав, границ -- что горе' воззреть, что ниц, -- как он выглядит с высот, лепрозорий для двухсот миллионов? 1968 --------