Демиурги Шамбамбукли и Мазукта сидели в придорожной корчме и пили молодое вино нового урожая.
– А пправда, этот мир щуществует в нашем воображении? – заплетающимся языком спросил Шамбамбукли.
– П‑правда, – размашисто кивнул Мазукта.
– Что, правда? – обрадовался Шамбамбукли.
– Угу.
– Значит, правда…
Шамбамбукли задумчиво опрокинул в себя еще один стаканчик.
– Жначит, он все‑таки щуществует… Жамешательно. Шлушай, а вот Земля – она как, по‑твоему, вертится? Или не вертится?
– Она не только вертится, – мрачно заметил Мазукта и икнул. – Она ишшо и раскачивается!